Difícil

Difícil é respirar, falar, manter-se impassível quando o que você precisa é se desesperar. Difícil é quando todas as futilidades do mundo giram em torno de papos para esconder tudo que te aflige.

Difícil é quando você não quer o que quer. Quando você não quer o que consegue e não consegue o que quer ...

Difícil é quando você não conhece nenhuma verdade que te sustente, nenhuma luz que te guie... Nenhum sentimento que te faça forte, seguro.

Difícil é escolher, difícil é acreditar...difícil é tomar as decisões mais acertadas... Difícil é decidir sobre o que decidir ou descobrir que o decidir não há no que é difícil...

Difícil é cada desespero controlado. Difícil é cada resposta sem pergunta e cada pergunta sem ilusão.

Difícil. Difícil. Difícil.

O que é isso tudo, meu 'DEUS'?

Becos...

Poema do Beco

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?
- O que eu vejo é o beco.


Pneumotórax

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

- Diga trinta e três.
- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...
- Respire.

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- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.


Manuel Bandeira

POSITIVO?

Aguardava o exame junto à multidão que ia aumentando em progressão geométrica... “Saúde pública...devia ser não saúde de um grande público...” -ironizava ele.

Acendia um cigarro atrás do outro enquanto pensava na própria vida. Cheio de pena de si mesmo, já ia decretanto o fim e pensando no que gostaria de lembrar do passado de viver...

Analisava cada rosto, divertindo-se com o pensamento de que o anominato reservava faces e tipos completamente diferentes. Mas todos na mesma tragédia. A tragédia do medo, da apreensão. A incerteza do futuro ligada à incerteza da própria saúde...

Cada cigarro era um resquício de esperança que se acendia e se apagava com a sequência dos instantes e das lembranças...

Quais seriam as histórias escondidas no âmago de cada pessoa ali? Quais deles poderiam ter mais sofrimento para esquecer ou mesmo alegrias para contar?

Na vida, o que os uniu na categoria de vítimas da sociedade humana e da própria sorte... Seria um jogo de sorte & azar? Fatalidade?

Vidas talvez sem nenhum outro vínculo que um exame. Vidas que dali poderiam ter em comum um ponto de partida para um novo começo ou para o fim...Fim de quê? Já estava se condenando novamente...

E se desse HIV positivo? Então? “E daí?” - murmurava ele.

Precisava parar de se “matar”. Na verdade, todos sabem que vão morrer. AIDS é só mais um limite criado por nós... “Positivo?” - praguejava ele.

Positiva devia ser sua esperança, mas se o resultado desse reagente, ele também reagiria. Lutaria contra os excessos e provavelmente viesse a ter uma vida até mais saudável...

Reagiria contra o recorrente desejo de ter pena de si mesmo e se rebaixar a lamúrias quanto a desgraças do passado que deviam ser enterradas a despeito de qualquer resultado.

Devia era lembrar sempre de ser positiva sua maneira de encarar o mundo, a vida. Positiva devia ser a imagem de si mesmo. Positiva devia ser sua (re)análise de vida. Positivas deviam ser as conseqüências. Fossem o que fossem as letras batidas numa simples folha de papel acerca de uma vida. Um papel não traz um resultado. Não de fato. Atitudes sim. Positivas e de reação.

Parada de um personagem

Entre quatro paredes. É quase como uma redoma. É jaula, é paz. Falsa paz, mas paz.

Desejo de ali permanecer no recanto da fuga. Deixando os problemas no quintal. Escondendo as dúvidas no tapete de entrada.

Enganando que é só isso. Ele e o quarto. Não há decisões. O vácuo. Manter as inconstâncias sob a escuridão da ignorância. Ainda que momentânea.

O teto parece tão simples, tão próximo. Tão. Tão. Paredes tão firmes que ali quer ficar.

Ali, são as regras dele. É o seu tempo. E o seu intervalo.

Não há impossível porque são eles. Ele, o quarto e o retorno dele.

Às vezes, olha através da janela. Vê as flores crescendo no muro: 'Hera'. Um novo tempo talvez. Talvez.

Lá fora, na realidade. Ou ali, ao seu redor. Sempre há vida.

Ou um fiapo que quase desiste e se isola para recuperar a força.

Carga mínima de energia para reabastecer certezas, redescobrir metas e planos. Reestruturar o sonho destruído.

Procurando a resposta que não existe, assimilando que não há consolo.

Pensar já traz o medo. A decepção. A frustração. Volta, então, às paredes. Ao teto. E ao seu âmago.

Amanhã, ele mergulha no abismo...

Clausura

Consegue imaginar um quarto? Fechado. As paredes são brancas, mas a luz é daquelas meio amarelas. O reflexo é terrível, aspecto sujo. Como se o ar fosse um misto de fumaça. Não há muito a ver. O quarto está vazio, embora seja comprido.

Por vezes, dá para brincar de identificar imagens na parede. Seriam leões? Carneiros? Ou seriam morcegos? Mas, então, é só apertar os olhos para ver que são manchas.

Lá do outro lado da imensidão, há uma janela. Nem alta, nem baixa. Nem larga, nem estreita. O suficiente para ser vista. De qualquer quina. O exterior pode ser tudo. A imaginação pulsante. O rio e sua energia correndo em diferentes rumos. As árvores, frondosas, espalhando vida para todo lado. Como um oásis mental. Símbolos de liberdade e contentamento.

Porém a caminhada até a janela é infinita. Quanto mais passos, ainda que largos, mais distante a miragem. Penumbra na alma encarcerada. Agora é tempo de futuro...


“Não existe nada vivo
Dentro desse quarto
Todo dia eu pego o medo
Meço, mato e guardo
Num cansaço calmo de sobreviver
Cantar pra subir
Descer e dar uma banda...”
(Um dia na vida, Cazuza)